Des-Ti-Tu-Ir

 Torsten Wolf

Deu com a cabeça contra o muro ou contra si; fechou a face; debateu com as paredes, xingou-as, pôs a culpa na cor do quarto, na textura do reboco, na gordura dos azulejos da cozinha, na área de serviço, nas prateleiras com enfeites; preferiu ferir as mãos mas não arrancar as unhas, unhas que ficariam destinadas aos lanhos, até desfigurar o rosto do outro, pelo menos em sua ira e vontade, desfiguraria aquele que não se deu ao respeito com o amor que tanto ela sentiu e a fez privar-se dos outros homens, esquecendo Matias, Victor, Armando, Silas, Guilherme, Thadeu e até Antônio, que era impossível de esquecer, fazendo-a amar incondicionalmente seu sexo, sua boca, sua saliva, seu cheiro; despiu-se, vestiu-se, despiu-se; comeu, vomitou; acordou suando, sonhava com um desvio na estrada onde um homem sem olhos trazia uma formiga presa à boca; chorou; tardou a receber visitas, recebeu as irmãs; trancou a porta dos fundos, sonhou com ladrão; aprendeu a desaprender rápido, aprendeu a falar sozinha, aprendeu a ouvir vozes; se repreendeu; não dormiu; bebeu, fumou, queixou, sucumbiu; cortou os cabelos até parecer doente; emagreceu; enjoou, desmaiou, arrefeceu,

quando ele se separou dela.