Animal Social

U-Nir

2011-08-18T04:39:00.000-07:00

Ele me disse, junto ao sol que descia ao horizonte, que vive a carregar minha alma grudada ao corpo. É razão suficiente para amá-lo, e basta. Porque entre todas as coisas que pode carregar sobre mim, a necessidade, a vontade, a Roma que leva ao meu amor, é a alma que ele escolheu para ter consigo.

Há o perfume das nossas ações de poro a poro, posto por toda a extensão da pele que ele nutre, há o poder de nossas carnes quando condensadas pelo fogo de nossas necessidades. Há nele, sabendo que há em mim, o estado líquido de nossos desmanchados prazeres... Mas é da alma que ele se lembra e minha companhia é, antes de tudo, essencial para a sua alegria.

Um homem assim será amado para sempre.

Pre-Ve-Nir

2011-07-01T20:12:00.000-07:00

São 18.35, vou ao pipoqueiro comprar a mais deliciosa contravenção que restou ao meu cardápio rígido: Pipoca! A nota de dez está tinindo, nova, recém feita. Cheiro com vontade. Empolgada, ofereço ao pipoqueiro o aroma capital. Ele me olha, severíssimo: “Nunca, jamais cheire dinheiro, dona”. Penso em perguntar o motivo, desisto. Antônio Azevedo já acena para nós, seus diários passageiros, no intuito do embarque no ônibus. Ele não resiste e revela, enquanto está remanchando para colocar a delícia no saco de R$ 2,00, meio decepcionado por eu não perguntar: “Já cheirou defunto?” “Como?” “Defunto, já cheirou defunto?” 18.42 e eu não me lembro de ter cheirado mortos. Respondo qualquer coisa: “Não, não”. “Tem o mesmo cheiro, dinheiro novo e defunto”. Incompreensível para mim tal associação. Reflito dentro da boa educação e retruco: “Credo! Não vou voltar a cheirar dinheiro de novo, jamais!” É mentira, obviamente. 18.47, embarco, Antônio tece as gentilezas de sempre. Acomodo na poltrona da frente, reclino, vou dar início ao ritual: Pipoca/paisagem, o Centro do Rio me encanta! 18.50, uns segundinhos depois de Antônio fechar a porta, um retardatário se precipita, avisto de imediato o passageiro, minha cara vai ao chão, entra no 3228 alguém que eu julguei morto por pelo menos 10 anos. 18.57, o pipoqueiro estava certo!

Su-Prir

2011-04-27T11:57:00.000-07:00

<br><br>en

Sou um canteiro de Lagoa de Junco,

não sei escrever paralelepípedo,

não sei dizer paralelepípedo,

mas se faço um paralelepípedo

troco o cabo da marreta!

A marreta é meu objeto de comida,

de casa, de roupa, de dormida.

Sem a marreta não vivo

sem a marreta sou esmagado pela pedra da fome.

Não sou excluído,

sou inexistente.

Tra-Ves-Tir

2011-04-12T10:52:00.000-07:00

Maranjëla, Deusa Africana da beleza e da Iluminação, flutuava deslumbrante pelas históricas ruas do centro do Rio de Janeiro, incumbida de transmitir o equivalente a 400 mil Watts de potência de sua Luz aos seres agraciados com a divina sorte de cruzarem com ela em sua peregrinação para o restabelecimento da harmonia cósmica e elevação dos espíritos mundanos ao Circulo Sagrado da Divindade Universal.

Acometida de grande Amor e profunda compaixão pelos mortais, Maranjëla não se sentia confortável em sua índole de deusa, com vestimentas triunfantes e espetaculares. Ela acreditava que sua perfeição extraordinária criaria, nos que cruzassem com ela, o estado de choque trazido pelo êxtase da contemplação direta da beleza.

Tal impacto emocional geraria um inevitável sentimento de inferiorização na natureza humana do agraciado... Reações assim em nada contribuíam para sua aproximação com os humanos e atrapalhavam definitivamente sua determinação de cumprir sua nobre e honrada missão.

Decidiu que era necessário trajar os panos e trapos que são comuns aos mendigos e assim poder distribuir a Graça sem maiores traumas aos poucos escolhidos que com ela teriam um encontro.

Passou a habitar um trecho da Rua Primeiro de Março, na altura do Prédio do Paço Imperial, circulando entre nós travestida de mendiga.

Criou uma única e imutável regra para distribuição das bênçãos: Aos que lhe sorrissem de volta estava garantida a vitória sobre as trevas!

Sen-Tir

2011-03-05T20:31:00.000-08:00

Sônia MB

eu- Alô!

ele- Oi...

eu- Quem é?

ele- Sou eu querida, seu tio.

eu- Oi! Bom dia! Como você está?

ele- Arrasado...

eu- Arrasado? Por quê? O que houve?

ele- Eu fiquei sabendo o que aconteceu aí...

eu - Comigo?

ele- É, querida, contigo...

eu- Ô meu bem, eu estou bem...

ele- Mas eu estou arrasado...

eu- Olha, eu estou bem, de verdade!

ele- Eu já chorei muito...

eu- O que é isso? Não fique assim...

ele- Mas eu não esperava...

eu- Mas está tudo bem!

ele- Eu não acredito! Você de deve estar sofrendo muito...

eu- Não! Eu estou bem, está tudo certo.

ele- Não é possível, você é tão frágil...

eu- Estou bem, de verdade.

ele- Eu não creio. Acho que foi um golpe grande demais para você.

eu- Não... Eu já estava preparada, já esperava... Ficou tudo bem.

ele- Não acredito! Pode dizer, está sendo horrível...

eu- Não, eu estou muito bem até. Tenho feito...

ele- (ele corta) Desculpe por eu estar chorando...

eu- Ah, não precisa pedir desculpas.

ele- É que estava protelando para te ligar por causa do teu sofrimento...

eu- Ah... Não fique assim, por favor, eu não estou....

ele- (ele corta ) Mas é muito duro! A vida é muito dura contigo!

eu- Não, não fale assim, minha vida tem sido muito boa, eu...

ele- (ele corta) Você é quem pensa, sei que sua vida é difícil!

eu- Difícil? Eu tenho feito...

ele- (ele definitivamente não a deixa falar) Não precisa esconder de mim!!!

Pode chorar comigo, pode chorar!

(ele chora)

Eu sei o quanto você é frágil

(e chora...)

eu- Ah! meu bem! Não chore... Não fique assim... Vai passar.... Vai passar...

Re-Per-Cu-Tir

2011-02-08T17:28:00.000-08:00

Francisco Pimentel

Amou-o além da medida, se é que exista medida para amar. Fez tudo o que fez sem se arrepender, se é que caiba arrepender-se no amor. Trouxe-lhe o coração inteiro, sem fatias, se é que seja possível dividir o coração de quem ama. Não poupou elogios, enfeites, palavras como doces, se é que haja economia de mimos ao ser amado.

Moravam longe, mas o amor era perto, se é que exista outra geografia que não seja dentro para o amor. Prometeu oração em seu nome e em seu nome cumpriu, se é que amar já não seja toda uma oração em honra do outro.

Então uma lâmina lhe cortou, desde a face sorridente até o sonho de sorrir, se é que possa haver uma lâmina que corte o sorriso de quem ama, o sonho de quem ama, quando o viu dar a outra o mesmo adjetivo que lhe dera, se é que possa haver adjetivos iguais para pessoas distintas. Foi como se o mundo se acabasse em tristeza, se é que a tristeza já não havia acabado com o mundo.

En-Go-Lir

2011-01-26T16:01:00.000-08:00

Foto: Fabio

Há um gato que não pára de miar. Que agonia! O som vem se juntar aqui com minha penúria, igual trilha sonora macabra... Parece que é para que eu não esqueça como sofrer é arrastado e monótono. Sofrimento, sofrimento, sofrimento. Não é brincadeira não! Estivesse eu aqui em dias e menino, lascava a atiradeira no felino e calava logo a sinfonia. Mas deixa, a coisa aqui é outra...

Esperar na “calada” para vê-la descer do carro, com o otário eleito da vez e dar o beijo falso que só ela sabe dar, é no que estou concentrado agora, exclusivamente. Quero só ver se ela tem coragem! Pena estar tão escuro por estas bandas da rua, fosse dia podia tirar fotos da cena romântica e depois escrever legendas em torno do futuro corno. Seria uma diversão!

...

Já passa das três da manhã, estou aceso, ligado na tomada. Me pergunto se detetives seriam tão competentes quanto eu para fazer guarda em frente ao edifício. Carro apagado, modelo discreto, vidros filmados, silencio - fora o gato- sepulcral! Só falta mesmo ela dar o ar da graça!

Graça... Eu a chamava assim quando estávamos nus. Aliás, poucas foram às vezes em que vi tanta beleza em uma mulher, só em filme francês! Ela, a agora desgraça, é perfeita. Encaixa, entende?

...

Parou um carro. É ela!

Não saltaram. Que saco! Será que ela não sabe que é perigoso? Ficar parado de bobeira na rua, com a violência do jeito que está? Sempre foi aluada! Irresponsável...

...

Contei cinco beijos e um sorriso de matar! Famigerada! Maldita! Estúpida!

...

Mas para o apartamento ele não subiu. Não subiu não senhor!

Sempre foi muito reservada a minha gracinha...

Po-Lir

2010-12-21T15:47:00.000-08:00

Bar-Am Micha

O sábio grego Neophitus estava cansado, acabara de fazer uma conta para prestar contas a si mesmo. Importantíssimo na opinião dele é manter as contas em dia. Contava todas as sabedorias que havia exercido durante a longa vida de meditação e ajuda ao seu povo do pequeno lugarejo no deserto.

Ao colocar no papel de sua memória os números de suas ações, separando-as em duas categorias: Sucesso e Fracasso, descobrira trezentas e tantas coisas que não puderam ser feitas e por total impossibilidade, não foram feitas mesmo. Ficou alarmado! Se fossem somadas aos mil e cem atos de sucesso que foram realizados por ele, provavelmente ficaria com um saldo positivo para contabilizar suas bem feitorias como sábio em sua província distante. Porém, estariam lá para sempre as trezentas e tantas irrealizáveis e o sábio se sentia confuso por ter falhado, mesmo que a falha fosse apenas de sua moral para a sua moral. E se houvesse no mundo alguém que pensasse sobre as suas tarefas irrealizáveis e espalhasse seus insucessos aos quatro cantos? Ele provavelmente teria sua honra de sábio comprometida para o resto das gerações do povo que o acolhera como sábio...

Exercendo o único instrumento de que poderia fazer uso em uma hora como aquela, de aflição e profundo questionamento matemático, o sábio resolveu pensar em uma solução. Levou cinco minutos daquela noite avaliando as possibilidades. Descobriu que seria de grande valia fazer algo que parecia impossível aos olhos humanos: Esquecer!

Dotado de toda a sabedoria que estava acostumado em sua longa vida de sábio, ele se voltou para si e disse: Esqueça a soma negativa! Como fosse ele um sábio bastante obediente de si mesmo, imediatamente esqueceu-se.

Se no futuro alguém se lembrasse provavelmente iria passar como invenção, já que na contabilidade do próprio sábio havia apenas a soma fabulosa de mil e cem acertos!

Des-Cum-Prir

2010-12-13T16:10:00.000-08:00

Chris Conway

(epitáfio)

Atenção ao suicídio de Leila,

toda morte é desencanto.

Se modelo ou atriz ou musa ou suicida,

nada importa, se o fim foi antes do fim.

Morte que se dá antes de a morte se dar deveria preocupar quem vive.

Cuidado com o que se antecipa, o que sai da regra, o que se dá fora da roda.

A vida não esperou Leila e Leila não esperou a morte.

Está errado.

Des-Ti-Tu-Ir

2010-11-25T14:47:00.000-08:00

Torsten Wolf

Deu com a cabeça contra o muro ou contra si; fechou a face; debateu com as paredes, xingou-as, pôs a culpa na cor do quarto, na textura do reboco, na gordura dos azulejos da cozinha, na área de serviço, nas prateleiras com enfeites; preferiu ferir as mãos mas não arrancar as unhas, unhas que ficariam destinadas aos lanhos, até desfigurar o rosto do outro, pelo menos em sua ira e vontade, desfiguraria aquele que não se deu ao respeito com o amor que tanto ela sentiu e a fez privar-se dos outros homens, esquecendo Matias, Victor, Armando, Silas, Guilherme, Thadeu e até Antônio, que era impossível de esquecer, fazendo-a amar incondicionalmente seu sexo, sua boca, sua saliva, seu cheiro; despiu-se, vestiu-se, despiu-se; comeu, vomitou; acordou suando, sonhava com um desvio na estrada onde um homem sem olhos trazia uma formiga presa à boca; chorou; tardou a receber visitas, recebeu as irmãs; trancou a porta dos fundos, sonhou com ladrão; aprendeu a desaprender rápido, aprendeu a falar sozinha, aprendeu a ouvir vozes; se repreendeu; não dormiu; bebeu, fumou, queixou, sucumbiu; cortou os cabelos até parecer doente; emagreceu; enjoou, desmaiou, arrefeceu,

quando ele se separou dela.

Tin-Gir

2010-11-12T11:31:00.000-08:00

Anna Hurtig

Madalena lhe disse com toda a segurança que no mundo são os pretos e os brancos, o resto é mistura entre os dois e lhe deu até receita! “Quando se embolam os pretos com os brancos, igual aos ingredientes do bolo de laranja que eu faço, nascem os mulatos, os mamelucos, os cafuzos, e por aí vai. Dependendo da quantidade de tinta que o preto tem e da falta de cor do branco, dá uma cor mais forte ou mais fraca no filho. Ah! E índio e japonês também é branco, só que índio é branco queimado, igual ao doce de leite e japonês é branco encardido, igual ao lençol lavado com água de barro, mas é tudo branco!”

O menino ouvia encantado o som musical da voz dela, enquanto sentia o cheiro de capim fresco que ela tinha nas mãos quando lhe dava comida na boca.

O pequeno não acreditava nem desacreditava de Madalena e acha muito engraçadas as palavras mameluco, cafuzo... Ria divertido com elas. Sua mãe dizia que a moça tinha muita conversa e pouco trabalho, sempre que a pegava contando suas bobagens na cozinha.

A princípio, foi assim que ele aprendeu que gente tinha cor, mas cego de nascença, nunca deu muita importância aos pigmentos, o que lhe interessava de verdade em Madalena era a sensação que lhe causava a pele morna, que ele sentia como fosse um ninho, antes de dormir em seu colo, sempre no fim daquelas tardes...

Pa-Rir

2010-10-17T14:57:00.000-07:00

foto: Monique

Minha mãe disse precisar me deixar com a tia Mary entre os meses de janeiro e março, no ano de 74. Tia Mary disse precisar entender a irmã entre as decisões que tomava nos tempos em que era mãe. Meu tio precisou xingar minha mãe no começo e no fim das frases. Minha prima não disse nada quando não me recebeu bem em seu quarto entre as noites de janeiro e fevereiro. Eu precisei deixar o quarto de minha prima e ir para a sala entre os meses de janeiro e dezembro. Minha avó precisou morrer entre as chuvas de inverno e o início da primavera. Precisamos conter as despesas entre a copa e a rua. Meus cabelos precisaram de carinho entre as febres infantis e solidões da puberdade. O colégio precisou me advertir enquanto eu fumava entre meus amigos e inimigos. A mentira precisou de mim quando eu disse que minha mãe morrera entre as festas de fim de ano e o carnaval. Eu precisei chorar entre as horas da manhã e os contornos da noite. Meu corpo precisou de corpos até um corpo me levar com ele. Meus filhos receberam peito entre minhas alegrias e as profundas tristezas. Minha mãe não precisou voltar entre a aurora dos meus seis anos e os vínculos dos trinta. Não precisei abrir a carta quando vi o seu nome no envelope entre a caixa de correio e o chão que se extinguia. Não autorizei que fosse aberta a porta quando no Natal a dor chegou até ela. Nunca consenti perdoá-la entre meus medos e meus amores.

Sur-Gir

2010-09-30T13:44:00.000-07:00

Ruhollah Mahmoudi

Nós nascemos ali!

Eu, Habbab, Mahbub, Rabah, Parvin e Caleb, também os outros que eu não conhecia, nascemos todos ali.

Não lembro de outra vida antes dali.

Havia qualquer coisa como família, trabalho, desejo... O rosto de um menino que espanquei quando menino... Mas não lembro com verdade de nada, não com a clareza de lembrar ali.

Nós nascemos!

Não foi só a multidão compactada como único corpo, amontoada no desespero de ressurgir ao ar livre; não foi o cansaço, foi algo muito maior, fazendo-me sentir espesso. Fosse por causa da lama, fosse por causa do peso de nascer da morte. Fez-me com volume, massa, denso, como se só ali eu me tornasse real.

Dei-me importância.

Nunca havia dito frase valiosa durante a vida, minhas sílabas juntas só formaram lixo! No entanto, ao ver a divina luz do dia que nunca imaginei ver, voluntariamente meus lábios se iluminaram na pronúncia das únicas palavras dignas de valor na face da terra:

“Todá!!! Todá rabá!!!!*”

* תודה (Todá), significa Obrigado. תודה רבה (Todá rabá), significa Muito Obrigado.

A-Lu-Dir

2010-09-22T18:00:00.000-07:00

Stefan Beutler

Foi pedida em casamento. Ficou tão chocada que não pode reagir. Abriu a porta e o mandou sair. Ele mostrou-se meio confuso, meio atônito, incrédulo, para dizer a verdade. A relação já durava um ano e era um paraíso estar com ela.

Depois que ele se foi ela pegou papel e escreveu o que lhe veio na raiva. Em horas assim sempre escrevia o que achava serem versos. Antes de ser quem era foi boa aluna em português e muito afeita à leitura.

Tentou resumir.

Deixou que ele viesse dali há quatro noites. Não deixou que ele se despisse. Entregou-lhe a folha.

A DAMA E O VENENO

Inventada pelo instinto
embriagada por absinto

uma branca densa névoa
seu castelo sobrevoa

exilada da noite de Évora
a saudade de casa a devora

virou aranha de trança teia
é droga injetada na veia

de ultra intensidade letal
na medida de um dedal

lâmina de corte lancinante
anti-anjo de reza degradante

língua de ardor pungente
perigosamente inteligente

descontroladamente sã
despudoradamente Pã

de sexo amplo e voraz
de corpo anti-santo-audaz

violência de chuva no rio
escorpião de maldade no cio

a dama não é para ninguém
é perigosa por que contém

mil substancias proibidas
sem contar as não contidas

pode matar em uma noite
ou ser um perpétuo açoite

é contra indicada para esposa
difícil como caçar raposa

se um dia na armadilha for pega
imediatamente ela se desprega

solta a cauda e muda de cor
é feita pra causar muita dor

seu nome é rima que combina
com o alcalóide tóxico estricnina

veneno exclusivo para iniciados
para outros muito mais envenenados!

A letra era caprichada, havia algo de dramático nos pês e nos jotas, voltas em êmes e um corte abrupto cada vez que aparecia a letra tê. Ele encantou-se, não acreditando no que via! Não sabia que ela era poeta! Foi se tomando de emoção. Sentia imenso desejo e agora apontava uma admiração pela outra face que se mostrava. Veio-lhe tudo como um rodamoinho, o sexo, as noites, ele e ela naquele hotel, o quanto ele havia merecido ter tudo aquilo para si...

Chorou.

Agarrou-a com toda a força que foi dada aos machos perdidamente apaixonados.

Implorou.

Ela olhava o relógio, imparcial, profissional, preocupada com a diária do quarto e se perguntava quando ele iria embora dali...

E-Va-Dir

2010-09-14T17:22:00.000-07:00

Ângela Vicedomini

Toda madrugada de quarta-feira, depois das duas horas da manhã, no campo de futebol da praça X, no bairro Y, 12 homens procurados pela polícia, acusados dos crimes de tráfico de drogas, assalto a mão armada, homicídio e outros, jogam futebol.

A algazarra é imensa: Gritam, xingam, discutem, riem e chutam forte.

As pessoas ao redor não dormem, espreitam através de persianas e cortinas, resmungam, maldizem, reclamam entre si.

Ninguém comunica o fato a polícia, apesar de o time ser habitué da praça já fazem quatro anos.

Dona Eugênia pôs grades nas janelas.

Par-Tir

2010-09-06T11:30:00.000-07:00

Antônio Grambone

Os olhos do pai, a orelha do pai, a marca na perna esquerda do pai, o sorriso do pai, as mãos do pai, o jeito de dormir do pai, a mesma sobremesa preferida do pai, o temperamento do pai, o cacoete do pai, a vontade de se aventurar do pai, a letra do pai, os exageros do pai, o gosto musical do pai.

A mesma ausência na mãe...

Ou-Vir

2010-08-10T18:41:00.000-07:00

Pierre Verger

Eu não me lembro a quantas prostitutas meu pai me apresentou, nem sei os dias da semana em que cobravam mais barato, também não há a mínima recordação das brigas de pratos e copos quebrados que os vizinhos diziam acontecer entre minha mãe e ele, por causa das damas. O que me lembro e faço por conta o tanto de alarde a respeito da virilidade que carrego aos setenta e dois anos, é o som dos gemidos propositalmente escandalosos das moças que peguei na rua, só das moças que peguei na rua...

Pe-Dir

2010-07-05T12:32:00.000-07:00

Thaib Chaidar

O mendigo José Irineu da Silva Santos pousava diariamente o seu trabalho de pedinte na esquina da Rua Buenos Aires com a Rua da Quitanda, desde o ano de 1984. Acostumado com a pressa característica dos pedestres do centro da cidade do Rio de Janeiro, Zé fubá, apelido que ganhou de uma atendente da padaria onde consumia e deliciava-se eternamente com um bolo de fubá, desenvolveu uma infalível tática para abordar seus possíveis patrocinadores: Dava longas passadas, lado a lado com o escolhido e um suspiro acompanhado da conhecida e católica expressão: “Uma esmola, pelo amor de deus!”. Nunca lhe faltou quem atendesse, de forma que sua vida seguia um fluxo aceitável. O que nunca se tornou aceitável em seu massacrado coração foi a invenção desordenada dos Iphones, MP’4, 5, 6..., celulares modernos e toda a sorte de parafernálias que vieram acompanhadas de fones de ouvido. O motivo, tão obvio para quem vive de “pedir atenção”, pode passar despercebido por todos nós, mas para ele, o verbo, a palavra, a língua, perderam totalmente a função.

Ad-Mi-Tir

2010-06-10T18:20:00.001-07:00

Greyguardian

Eles ainda procuram outros e não querem se largar e ainda tentam as tardes do centro, um sem saber o que quer do outro, mas com todo o estigma das marcas dos dentes entre suas idas à pele um do outro, sendo que as rotas são rotos trechos de tanto irem um ao outro no centro, em lençóis ainda sem idas, inéditos aos outros que eles ainda procuram, como se fosse mesmo acabar o mundo antes de terem nascido para amar um ao outro, como a mão dos dois, uma sobre a outra, tilintando em ecos ainda do que foram agora, antes, nos lençóis do centro da cidade, mesmo que ainda procurem outros, ignorando as marcas em lençóis rotos nas rotas do centro da cidade.

Des-Pe-Dir

2010-05-28T18:36:00.000-07:00

Selton Dias

- Quer um cigarro?

- Não.

- Parou de fumar?

- Não.

(pausa)

-Você está mais magra.

- Sei.

(pausa)

- Acho que hoje chove.

- É.

(pausa)

- Quer ficar com a casa da praia?

- Heim?

- Quer ficar com a casa da praia?

- Não.

- Por quê? Você gosta tanto de lá.

- É?

(pausa)

- Quer ficar com ela?

- Não.

(pausa)

- Não entendo... Não sei o que você acha que vai conseguir fazendo isso... Seu advogado disse que você quer

só o carro...

- Disse?

- Disse.

- Então é.

- Mas você não quer nada?

- Sim.

- Então! Diz Helena, não vamos fazer ser pior do que já é. É ruim, mas não é numa tragédia!

- Não?

(pausa)

- Fomos felizes, não é?

- Fomos?

(pausa)

- É um absurdo você não querer mais nada além do carro...

- Eu quero.

- Sim! Claro! Então me diz antes de entrarmos para a audiência, pode dizer, vamos acertar aqui fora, entre nós...

O que é que você quer?

- Quero que você morra!

Dis-Su-A-Dir

2010-05-02T13:45:00.000-07:00

Photo: Alice

Os vinte anos de casamento foram mostrando um ao outro uma série de detalhes que lhes escapara quando ficaram noivos por um ano, mas a falta de animo dela para questões emocionais, preferindo ficar quieta em uma rotina monótona e o excesso de animo dele, tentando desbravar o mundo ao seu redor, talvez tenham sido os maiores fatores que acabaram causando uma distância entre eles que se estabeleceu abismal.

Amavam-se mais pelo que haviam projetado um no outro do que propriamente um ao outro. Era notório para quem os olhasse bem de perto que o casamento não era a realização que procuravam. A diferença mais significante era o fato de ser o casamento para ela um lugar confortável de se estar e para ele uma sala impessoal onde nada o aconchegava ou afagava.

O elo mais forte entre eles eram as filhas gêmeas. Através delas se realizavam emocionalmente de uma forma extraordinária, as festas escolares, as apresentações de balé, as idas aos parques temáticos do mundo todo, isso lhes fazia acreditar que havia um motivo além deles para que permanecessem no frio úmido que era o quarto.

Quando se conheceram ela era a maior promessa da faculdade de Odontologia, ágil, intensa, dotada de beleza e inteligência, ele podia jurar que ela flutuava sobre as outras pessoas, como se fosse um espécime de outra espécie. Parecia que nada era capaz de atingi-la.

Ele não sabia exatamente em que parte da história ela havia decidido que não gostava tanto de sexo. Talvez fosse sempre e o incontrolável braseiro do início se devesse mais a dinâmica dele do que propriamente a uma reciprocidade dela. O fatal acordo da rotina, feito sem palavras, apenas de silêncio, era um nó no estomago dele.

Um dia bateu o carro contra um outro carro. Uma mulher dirigia com pressa e avançou o sinal, ele cruzava no mesmo instante. Machucou-se na cabeça e a mulher no braço. Ambulância, polícia, tumulto, mas uma atração miserável entre eles chocou-se contra suas vidas mais do que a batida.

Os telefonemas que trocaram, os encontros que se sucederam, as desculpas mutuas pelo que ocorreu, tudo tinha uma justificativa que os mantinha dignos diante da paixão, resolver os prejuízos do acidente. Foram muitos assuntos sobre o conserto, o seguro, quem paga a quem, até que em uma tarde ela sorriu de forma tão espontânea que ele pensou que fosse sumir do mundo ali mesmo.

Não tardou e a esposa descobriu a existência da outra mulher. Chegou a vê-los alegres no almoço, tão próximos, tão coesos que poderiam ter nascido de um mesmo ventre naquele momento, ali no salão do restaurante! Bebiam um bom vinho, sorriam sem escândalo e ela acariciava distraidamente a ponta dos dedos dele de forma tão íntima que parecia um ato extremamente erótico ao mesmo tempo em que era absurdamente natural.

Em casa pensou em algumas coisas que poderia fazer, mas todas lhe pareciam complicadas demais para serem feitas. Chorou, antes de tudo, mas não como quem é traído, mais como quem perde algo de que gosta tanto. Passou a tarde deitada olhando o teto, depois de horas virou-se e adormeceu.

Nunca disse uma única palavra sobre aquilo, nunca foi preciso, ao contrário do que havia imaginado parecia-lhe que a presença daquela mulher na vida do marido havia lhe trazido o alívio de não ser mais a responsável por fazer aquele homem feliz. Passeavam nos fins de semana, brincavam com as filhas, corriam juntos no calçadão e ele até que parecia finalmente ter concordado que ela tivesse aquele desapego pelos afagos, pelos desejos, pelas carícias...

Des-Tru-Ir

2010-04-09T18:54:00.000-07:00

Greyguardian

Fez das tripas coração para não pensar mais nela. Não adiantou, nunca a esqueceu. Aliás, não pensava propriamente nela, seus rumores, lembranças e suas constantes ausências do mundo não se concentravam na memória que tinha da mulher em si, mas na carne, no corpo que ela carregava. Fizesse o que fizesse, fazia sempre movido pelo desejo que sentia por ela.

Ela? Uma mulher comum. Haviam detalhes que ele gostava de citar mais do que outros, por exemplo, a respeito do olhos dizia que ficavam pequenos quando sorria e se os encarasse dava para perceber que não tinham uma cor definida. A boca não era nada bonita a principio, daquelas bocas retas que não parecem ter carne, que são fininhas. “Da cor eu gostava”, me disse uma vez, disse inclusive que talvez a salvação da boca fosse mesmo “aquela cor-rosa-vivo” (se a cor-rosa-vivo existir, que fique bem claro!)

Achava que cabelos curtos não tinham a menor possibilidade de seduzir um homem como ele, mas ela os mantinha curtos e inexplicavelmente ele adorava... Tinham uma cor entre o loiro e o castanho e não se definiam nem lisos nem ondulados, eram de veneta, ela dizia. Se fossem ao cinema ela os achava horríveis, se estivessem por horas rolando na cama, daquela forma ardente que eles mantinham, ela os achava lindos.

Era magra, os membros finos, o pescoço esguio, sem muitas curvas que justificassem o imenso desejo que ele sentia. O curioso é que nunca deixou de ser notada onde quer que passasse, tinha o que chamam de “presença” e a tal presença era o que deixava ele com aquele ódio dos outros homens quando saiam juntos. Se controlava, de fato, era um estudante de advocacia no último ano e fazendo estágio em uma firma conhecidíssima, então se comportava como um homem sério. Tentava, pelo menos.

Dançava como profissional, ela adorava dançar! Ainda mais se fosse salsa ou qualquer outro ritmo que precisasse mexer bem os quadris. Saiam uma vez por mês para dançar, com mais freqüência ele não agüentava, era muita coisa para administrar: Saia curta, suor colando a camiseta, os amigos dela da turma de arquitetura... Enfim, uma vez por mês era suficiente.

Namoraram por dois anos. Terminaram em um dia de muito calor no Rio de Janeiro. Não na praia, ela odiava sol, mas em um barzinho de Santa Teresa. Foi ela quem deu um fim, alegando que ele era distante, que não se envolvia, que evitava conhecer a família dela para não se comprometer. Disse que achava ele um covarde.

Foram quatro meses de terapia com um psicanalista na Barra de Tijuca para finalmente descobrir o que não tinha mais jeito: Ele amava aquela mulher. Adorava o cheiro, o corpo, a textura de pele, o som dos gemidos, as manias secretas, mas Deus o livrasse de voltarem a estar juntos de novo. “Imagina?! De jeito nenhum!” Ele bradava indignado aos que tocavam no assunto. Ao menos agora ele tinha certeza de saber o que evitar no futuro, dizia...

Pos-Su-Ir

2010-03-24T17:35:00.000-07:00

Jean Chamoux

O décimo poema de amor foi aos oito anos, estava ali então uma prova definitiva de que em pouquíssimo tempo já havia amado muito.

Amado.

Amor.

O amor era para ele algo que se tem dentro, independente de alguém ver por fora, por causa de tal certeza a musa de seus versos era sempre a mesma, uma moça que viria a conhecer nos anos em que fosse adulto, talvez.

Começava seus poemas com um “Meu amor” ou um “Linda flor” e ia desenvolvendo uma série de palavras inocentes que lhe pareciam adequadas ao sentimento mui desejoso de ser feliz quando fosse amar. Ou infeliz, já não desconsiderava a possibilidade de tudo dar errado e se aproveitava das hipóteses para carregar de chorosas despedidas os seus rabiscos: “até breve, pequena flor, quando você quiser dar sua mão ao meu carinho”.

Ia ao colégio religiosamente e fazia questão de aprender exatamente o Português que lhe garantisse a escrita privilegiada dos poetas. Ah! E por fala em poetas, era fã de Carlos Drummond de Andrade, embora não soubesse dizer o motivo.

Quando completou 10 anos já tinha uma coleção enorme de versinhos guardados na gaveta do camiseiro do avô, aliás, o único leitor que lhe parecia capacitado! Por ser portador de uma doença grave no coração era provavelmente o ser vivo de seu minúsculo círculo social que mais havia se aproximado das belezas e dramas do amor. Não considerava que o restante da família, a mãe, o pai e a pequena Lili, fossem dados aos requintes poéticos de um amor platônico, que ainda surgiria, se tudo desse certo.

Sentia-se tão afeiçoado ao ato da escrita que com facilidade preenchia um caderno com poemas e ideias amorosas. Ia desde comparações entre estrelas e mulheres até lágrimas desesperadas de frustrações dignas de Álvares de Azevedo!

Desenvolve-se tanto, tanto na Língua Portuguesa que em dado momento de sua história uma professora precisou aconselhar-lhe a ir fazer outra coisa como jogar games ou assistir televisão.

Não me compreendem! Ele conluía. O amor que lhe corroía não combinava mesmo com um século tão medíocre...

Dis-Tin-Guir

2010-02-13T15:57:00.000-08:00

Edward weston

Em meio a uma lista de compras foi questionada pela amiga, dentro do supermercado, quanto a sua solidão.

- Não estou só. Dizia quase sorrindo e a amiga não se satisfazia com aquilo, indo mais e mais para dentro do que considerava ser um grande mistério.

- Ir ao cinema, ao café, a livraria, ao aniversário do bebê de um ano de sua vizinha, tudo sem uma companhia? Como é que me diz que não está só? Não está só?

Com paciência ela procurava explicar para a outra seu conceito de solidão:

- Não estou. Solidão é um estado que entristece o espírito, meu estado não deixa infeliz meu espírito. Portanto, não estou só!

- Conversa! Dizia a amiga e completava: - Solidão é não ter companhia e você não tem companhia! E não estou falando de amigos, estou falando de namorado, marido, amante, “casinho”. E sexo? Não sente falta de sexo, romance, aventura?

- Agora está parecendo propaganda de filmes na TV a cabo!

Elas riam. Achou que estava mesmo exagerando, mas não se conformava com as explicações daquela mulher que aparentemente não queria ninguém. Isso para ela era uma exceção inexplicável. Mesmo estando no segundo casamento e a coisa indo meio mal, não aceitava, achava que era melhor estar de qualquer forma acompanhada do que só!

Ela pensava ser compreensível a amiga lhe cobrar um par, tinha 40, era bonita, inteligente, independente, vivia uma vida social intensa, além de ser constantemente assediada. Não se chateava com a entrevista dela, sabia que havia ali uma preocupação, achava até muita graça quando a conversa chegava ao ponto de a outra desfiar a lista de possíveis pretendentes para ela:

- E o personal? Lindo de morrer! O dono do restaurante italiano em Copa? Finíssimo! O ricaço presidente dos “Águias Motoqueiros”? Que coxas! O professor de português de sua filha? Intelectual, do jeito que você gosta! Faz até uns versos! O veterinário bonitão? Gosta de bichos, como você... Ah, não é possível que nenhum deles sirva! Todos saudáveis, sem vícios, inteligentes, desimpedidos... Então?

Era difícil explicar que a solidão a que ela se referia passava longíssimo da vida que levava. Acordava cedo, fazia esportes, era viciada em leitura, escrevia para uma coluna on line, trabalhava como consultora de cardápios para restaurantes naturais, participava de grupos solidários (embora fosse um segredo que nunca dizia a ninguém), e sentia uma plenitude milagrosa em ser livre dos compromissos emocionais que se transformam em obrigações. Mas não estava fechada para o mundo, nem para as companhias, apenas não era uma prioridade.

A amiga tinha certeza de que ela escondia algo, alguém secreto, talvez um homem casado! Chegou a tocar no assunto delicadamente, mas a mulher só fazia sorrir e imaginar o que ia esquecer-se de comprar, enquanto a outra lhe distraía com aquela conversa tão engraçada...

De-Sis-Tir

2010-01-26T10:33:00.000-08:00

Christian Boltanski

Logo aos seis anos perdeu de forma drástica o seu bem mais precioso: a boneca de cabelos dourados, vestida de bebê, batizada Lily, presente de sua tia Helena, trazida dos Estados Unidos. O algoz foi o cão corpulento conhecido como Janjão, que mastigou lentamente a cabeça da pobre criancinha sem nem se mover de seu lugar. Mesmo tendo recebido uma dúzia de bonecas depois, ficou ali, hipnotizada na morte súbita e prematura de sua “filhinha”.

Aos dezesseis foi a vez da gata Shantala morrer envenenada depois de ousar os telhados da vizinhança! E mesmo com toda "caminha", "comidinha", "almofadinha", "coleirinha" de pedras e perfume para felinos, a gata foi levada dela por uma fatalidade sem sentido, algo totalmente imprevisível para quem tomava conta do bichinho como se fosse a própria filha!

Quando completou vinte e dois anos recebeu o maior de todos os golpes, perdeu um aluninho de sua classe primária, vítima de uma meningite cruel. Ficou com o coração partido por vários dias e a noite sonhava com o pobrezinho chamando seu nome. A flor de crepom que o pequenino lhe dera no dia do mestre se transformou em pesado símbolo de tristeza.

No dia do noivado a mãe emocionada ajeitava-lhe o penteado quando lhe fez acordar para a maior de todas as tragédias, a numerosa família Menezes logo estaria maior se dependesse da vontade de Castilho, o noivo forte e cheio de saúde que não via a hora de ser papai. Tendo absoluta certeza de não suportar tamanho sofrimento, fugiu pela janela, atordoada demais para dar qualquer explicação.

Co-Li-Dir

2010-01-16T17:19:00.000-08:00

Bresson

Paulo: No que está pensando, docinho? (carinhoso)

Fernanda: Hum?! (distraída)

Paulo: Você, amor... No que está pensando?

Fernanda: Nada...

Paulo (fazendo graça) : “Nada, nada”... Por que será que quem está com os olhos fixos, a boca entreaberta, o rosto distante de qualquer civilização, diz que não está pensando em nada?

(os dois riem)

Paulo: Vamos me diga: No que está pensando?

Fernanda: Agora estou pensando no que você disse...

(risos)

Paulo: Não vale! Quero saber no que pensava antes.

Fernanda: (carinhosa) Meu bem, deixa para lá, é hora do jantar...

Paulo: (curioso) E daí? É tão ruim assim que vai acabar com meu jantar?

Fernanda: Não, não é isso... É que... Ah! É coisa minha...

Paulo: (curiosíssimo!) Ah, não, Fernanda! Agora complicou. Como assim “coisa sua”? E eu? Não sou seu companheiro? Não sou seu?

(ela ri)

Paulo: Sou ou não sou? (abraçando com força)

Fernanda: (seduzida) É. É sim...

(Abraço, beijo, carinho)

Fernanda: (hesitante) Tá... Mas é complexo... Vai querer escutar?

Paulo: Fernanda, assim você me ofende... Desde quando eu preciso de tanta cerimônia?

Fernanda: Bem... Ontem eu estava na faculdade e o professor de sociologia contou uma história horrorosa sobre um assassinato de mulheres.

Paulo: (interessado) É? Foi aqui no Rio?

Fernanda: Não. Ou melhor, poderia ter sido, mas foi em uma escola em Montreal.

Paulo: Não vi nada nos jornais...

Fernanda: É que foi em 1989...

Paulo: (admirado) Ah....

Fernanda: (com seriedade) Um homem chamado Marc Lépine, entrou armado em uma classe de engenharia mecânica e forçou homens e mulheres a se separarem.

Paulo: (atento) Sei...

Fernanda: (envolvida) Depois, Lépine fez com que os homens se retirassem da sala e em seguida, atirou contra todas as mulheres, matando as 14 estudantes!

Paulo: Nossa!

Fernanda: (com ênfase) Só matou mulheres!

Paulo: (tentando descontrair) Vai ver era bicha...

Fernanda: (surpresa) Paulo! (repreendendo) Eu estou falando sério!

Paulo: Desculpe...

Fernanda: O atirador continuou a chacina em outras partes da faculdade, atirando sempre contra as estudantes, deixando mais 13 feridas!

Paulo: (mostrando interesse) Nossa! Que coisa horrível! (reflexivo) Que mundo louco! Imagino o quanto você ficou mexida com a história. Você sempre foi uma mulher sensível para estas maldades todas do mundo. (pausa)

(encerrando o assunto) É bife?

Fernanda: (refletindo) Que bife? (se dando conta) Paulo! Eu estou falando de um crime medonho e você me pergunta de bife!?

Paulo: (sincero) Perdão, amor... Você sabe que não sou muito de pensar nessas coisas de violência. (carinhoso) Dá beijinho, dá?

Fernanda: (impaciente) Não acabei de falar!

Paulo: (confuso) Não era sobre o tal assassinato coletivo que você estava pensando?

Fernanda: Não exatamente...

Paulo: (mais confuso ainda) Como assim?

Fernanda: (misteriosa) Saber desse negócio horrível me fez pensar em outras coisas.

Paulo: (encerrando o assunto) ...Fernanda, o mundo é assim mesmo. (Mudando de foco) Vamos comer?

Fernanda: Espera, agora deixa eu terminar de falar!

Paulo: Ah, tá... (sentando-se, inquieto)

Fernanda: Fiquei pensando porque ele quis matar só mulheres...

Paulo: (tentando definitivamente encerrar o assunto) Não exagera amorico, o mundo é todo violento mesmo. Aqui na rua a dona Samara não te contou do menino que quebrou o braço do outro? Crianças, e mesmo assim, violentas.Violência tem em toda parte.

Fernanda: Mas contra a mulher é sempre mais pesado. Já reparou? Queimar, amarrar, mutilar, espancar, jogar ácido, prender, castrar...

Paulo: (impaciente) Ah, Fernanda! Pelo amor de Deus! Eu não quero perder a fome...

Fernanda: (alterada) Já imaginou morrer queimado?

Paulo: (confuso) Queimado? Mas não foi um monte de tiro que o cara deu?

Fernanda: Eu estou falando da Inquisição!!!!

Paulo: (mais confuso ainda!) E de onde surgiu inquisição no assunto???

Fernanda: (alteradíssima) Eu estou falando de forma abrangente, genérica, tentando te mostrar o quanto já nos sacanearam!!!!

Paulo: (totalmente perdido) Quem?!

Fernanda: (indignada) Vocês!

Paulo: Nós?!

(pausa)

Paulo: (se dando conta) Você está fazendo um discurso contra os homens? É isso? Que coisa antiga Fernanda!

(pausa)

(silêncio)

(algum tempo)

Paulo: (tentando apaziguar) Meu bem, eu já entendi, tudo bem. Você ficou chocada, eu entendo. Mas o mundo é assim, pessoas se sacaneando o tempo todo, um monte de guerra, fome, etc. Não é possível que você vá se envolver tanto a ponto de perder a cabeça e se voltar contra mim...

Fernanda: Você só pensa em você?

Paulo: Eu?!!! Que história é essa? Quem mandou eu perguntar o que você estava pensando?

Fernanda: Perguntou o que eu estava pensando e...

Paulo: (cortando e perdendo totalmente a paciência!) Eu queria saber o que você estava pensando, não o que estava tramando contra mim!

Fernanda: Eu?!!

Paulo: É claro! Imagina se eu vou gostar de um assunto como este? Na hora da janta? Parece assunto de mulher revoltada, amargurada, cheia de paranóias, feminista!

Fernanda: Revoltada? Amargurada? Feminista!? Mas você queria saber o que eu pensava...

Paulo: Vai ficar menstruada! Só pode! Mas vê se toma um calmante ou um chá de semancol...

Fernanda: Seu grosso!!!

Paulo: Ah! Eu grosso? Tá vendo? Já tá jogando a revolta para cima de mim...

Daqui a pouco tô dormindo e acordo com o ouvido cheio de água fervendo. Deus me livre!

Fernanda: Paulo, não grita comigo! Foi você quem perguntou!

Paulo: E você fez questão de dizer, que droga! Você é mulher, cacete, uma mulher tem que ter mais sensibilidade, porra!

A-Flu-Ir

2010-01-04T16:18:00.000-08:00

Wolfgang Moersch

A ginecologista e obstetra Doutora Maria Elizabeth Monteiro, 45 anos, dona de todos os títulos e diplomas possíveis, cabíveis e imagináveis, conseguidos em anos de estudo e disciplina, reconhecida por sua indiscutível competência, renomada por seus partos bem sucedidos, aplaudida em suas palestras por toda a América Latina, foi atingida, na manhã de alguma segunda-feira, por um amor imenso.

No início, foi arremessada com tamanha urgência pelas vias do inesperado que chegou a imaginar ter adquirido alguma síndrome misteriosa envolvendo crises inexplicáveis de choro, longas horas de contemplação ao teto, súbitos ataques de riso, suores noturnos, necessidade de exercitar-se.

Atentou-se para a realidade e tentou recuperar-se. Conseguiu parcialmente, já que aquela realidade não era o comum de seus dias e as providências a serem tomadas passavam todas pelo abismo desconhecido da primeira vez. Fez o que pode e entre as coisas que pode, fez-se feliz da vida!

Porém, a rotina foi totalmente comprometida e a secretária do concorrido consultório de Ginecologia e Obstetrícia chegou a conclusão de que não estava preparada para tanta alternância no dia a dia do impecável atendimento e foi obrigada a sugerir com toda a discrição possível que sua chefe pensasse em férias.

Liz não relutou em aceitar que era preciso se por em outro estado geográfico para poder expandir tudo o que lhe havia tomado o peito, tudo o que estava dentro da corrente fervente daquela novidade. Percebeu que, no instante em que se envolveram, ancorou o coração no reconhecimento de sua metade, da outra pessoa cujo nome deveria estar gravado desde o nascimento, ao lado do dela, na lista insondável dos pares.

Explicou-se moderadamente para os dois filhos dizendo haver muito tempo que não tirava férias. Os dois, um rapaz de 15 e uma moça de 17 acharam graça ao ouvir tantas satisfações por parte da mãe. “Ficamos na casa do pai, mãe, não te preocupa”. Aceitou de imediato, aproveitando-se do excelente relacionamento que tinha com os filhos e com o ex- marido.

De porte de um destino que só ela conhecia, partiu de carro para uma chácara em Itaipava onde já lhe esperava o homem gentil, dono de uma conversa irresistível, cabelos merecidos de carinhos, corpo flexível como o de um menino, olhos que pareciam sorrir sem parar, sorriso que abrandaria qualquer tormenta.

Lá, entre as surpresas que deslumbrava nas conversas que foram atrasadas durante toda uma vida, enquanto respirava o brilho intenso do toque amoroso, nos momentos em que se sufocava de tanta felicidade, se deu conta do quanto era preciso entender de Amor para que aquele homem tivesse se sagrado tão exímio Jardineiro.

Des-Co-Brir

2009-12-18T05:01:00.000-08:00

Ansel Adams

Foram morar no campo! Era a realização de um sonho do casal de músicos que acreditava no espírito das flores, na alma da floresta, na Terra como uma grande mãe. Apaziguados pelos aromas de cachoeiras, borboletas, hibiscos e avencas, no amor feito ao testemunho das estrelas de verão, conceberam um filho para herdar o paraíso!

Dádiva quando é dádiva vem em dobro, nasceram gêmeos a enfeitar as composições do pai na doce voz da mãe. Bento e Benedito eram uma coisa só, riam ou choravam à medida que o outro começava e assim aos quatro anos já eram um complemento único para o casal. O pai e a mãe se orgulhavam dos prodígios de “Ben e Dito” que beijavam as plantinhas e conversavam com as formigas.

Tudo ia bem até os oito anos. Sem avisar que havia chegado, a maldade tomou conta dos meninos em uma tarde quando a mãe e o pai ensaiavam na varanda com seus amigos da banda “Luz intensa” .

Era um Gryllinae, um grilo doméstico muito comum nos campos, mas para os meninos foi a grande chance de separar uma cabeça de um corpo. Fizeram sem muito ritual, encontraram o bichinho na folha de uma planta e aos modos da idade, submeteram o inseto a uma cirurgia para ver se o corpo sobrevivia sem a cabeça.

As lágrimas da mãe nos braços do pai deixavam a cena ainda mais inconsolável! “São monstrinhos perversos os meus filhos! O que vamos fazer?” O pai tentava acalmá-la, mas no íntimo se sentia decepcionado com o gesto de covardia dos filhos com o pobre animalzinho.

Enfurnados na casa da árvore, Ben e Dito tentavam em vão fazer retornar a vida ao grilinho, usando o tubo todo de cola polar. Desistiram tristíssimos, de uma vez por todas, da medicina.

Trans-Fe-Rir

2009-12-02T10:42:00.000-08:00

Pierre Verger

Já não era mais a negrinha magricela a empilhar roupa sobre a tábua de passar, a mulher franzina cuja maior especialidade fosse desengordurar paredes ou desamassar os vestidos de minha esposa. Dependurada na janela de meu apartamento, muitas vezes desafiou a gravidade para subtrair poeiras do vidro na ânsia por vê-lo translúcido, mesmo que sua face denunciasse uma dúzia de vezes os olhos úmidos pelo temor de despencar.

Ali jaziam dela todas as correntes da escravidão, em todos os tempos e por todos os poros. Escancarava os belos dentes como fossem as presas de algum animal extinto, lá pelos idos da África pré-colonial, do quadril nasciam os ritmos imemoriais dos atabaques ainda por inventar, seus pés manipulavam saltos dignos dos mais nobres assoalhos, a gargalhada ecoando no espaço aberto do salão principal, nos conferia a certeza de sermos infinitamente menores diante dela.

Ali não havia a empregada doméstica diariamente submetida à inferioridade de ter nascido miserável, a que entrava no trem inchado por anônimos tatuados pela insignificância, nem tinha nas vestes a assinatura dos que nada tem. Agora, ao rufar dos tambores, refutava com ela minhas certezas nascidas em batismo católico cristão e eu via emanar das profundezas ancestrais da roda de sua saia em vermelho e negro a Rainha das Ruas Cruzadas, coroada no solo profano dos Terreiros Sagrados da Umbanda!

Todos nós da assistência a reverenciávamos com fervor, todos nós calávamos ao som de suas ordens, todos nós fazíamos coro para cantar os seus pontos, porém eu ia mais longe, eu a adorava com a devoção de um fanático, com os olhos de um faminto, no íntimo de meu desejo mais profundo...

Pre-Te-Rir

2009-10-29T11:19:00.000-07:00

Felipe Abreu

São duas árvores magníficas, mesmo tamanho, provavelmente mesma idade, copas generosas, troncos imensos para a calçada, deslumbrantes para a visão.

Estão uma ao lado da outra. Pássaros se esbaldam, inclusive um casal de papagaios que vem de três em três meses consumir as frutinhas que nela nascem. Morcegos também.

Dei nome para uma das árvores - a que faz frente com a janela de meu quarto - chamei-a “Miranda”. Depois, em conversa com a irmã descubro que ela já havia denominado a mesma árvore de “Ava”. Em acordo rebatizamos: “Ava Miranda”.

Alguns dias e o zelador Antônio se referiu a ela como “Carla”, outra moradora, ralhando com o filho, recomendou que ele não chutasse a “Estela”. Descobri que homens e mulheres do prédio em frente e também homens e mulheres do prédio onde moro já haviam batizado a árvore dos mais variados nomes: “Helena”, “Circe”, “Diana”, “Diva”, “Dalva”, até "Maria". Nenhum nome masculino.

Para a outra árvore não há qualquer denominação. Inclusive eu não pensei em nomeá-la.

Pro-Fe-Rir

2009-10-27T11:13:00.000-07:00

Sebastião Salgado

- A roupa! E já corriam as três filhas para acudir a mãe, na tentativa de salvar do varal os alvos lençóis, as camisas de linho, as calças masculinas. Pequenas, as meninas erguiam-se nos pezinhos para desprender os pregadores e davam pulinhos para evitar que se encostassem as peças no barro do chão.

- Chuva maldita!!!! Esbravejava levantando as mãos para o céu.

Sorriam escondidas e timidamente as meninas, achando graça na ousadia dos adjetivos que a mãe expelia.

- Quero água para beber! E já corriam as três filhas para acudir a mãe do calor que sentia, enquanto encostada ao tanque, lavando a trouxa de roupa que garantia o sustento de sua casa. O sol queimando-lhe a cabeça fazia escorrer uma cachoeira de suores que se misturava com a água do copo, indo se confundiar como coisa só aos olhos das menininhas. Ela batia as roupas na pedra do tanque como se as quisesse aniquilar. É claro que junto vinha um vociferar ancestral, um xingamento exagerado:

- Sol maldito!!!! E erguia as mãos para o céu em protesto, ou desafio.

Sorriam escondidas e timidamente as meninas, achando graça na ousadia dos adjetivos que a mãe expelia.

A-Fe-Rir

2009-10-08T07:57:00.000-07:00

Bresson

Ela não pode ver o marido olhar para uma mulher bonita

embora o marido seja cauteloso e não ande por aí reparando

às vezes calha de ser inevitável uma olhada de soslaio ou um reparar...

A pequena não se agüenta, sente dar nó nas tripas, arrefecer o peito, faltar o chão.

Para manter-se viva

reage como se fosse de fogo, põem chispa na palavra, envenena o ar,

faz da outra uma boneca monstruosa, caricatura de defeitos...

O marido sorri,

e cala.

Ela acha que deviria ter se casado com um homem feio,

ou cego!

Mal sabe ela, a mulher, que no centro daquele seu quadril estreito,

nas nuances do pequeno seio, na boca feiticeira, nas firmezas de sua coxa,

está para ele tudo o que importa no universo.

In-Fe-Rir

2009-10-07T09:46:00.000-07:00

Bresson

- Dói aqui?

- Não...

- E aqui, dói?

- Não...

- Mas você caiu da escada! Aqui tá roxo!

- Não dói?

- Dói.

- Então dói? Por que você disse que não dói?

- Não dói tanto assim não, mãe..."

- Como "não dói tanto assim"?

- Se dói, dói, esquece a intensidade..

- Me diz só se dói ou não dói, tá?

- Tá.

- Dói aqui?

- Não.

- Não dói?!

- Tá... Dói um pouquinho...

- Pouquinho?

- Você falou “pouquinho” mocinho?"

- Tá bem, mãe... Dói e pronto.

- Dói muito filhinho?

- Só um pouquinho....

- Ah, filho! Mamãe dá um beijo...

- Já-já passa meu amor, já-já passa....

A-De-Rir

2009-10-07T07:21:00.000-07:00

Rodchenko

Lado direito, uma serralheria,

em frente, o Hospital Santa Tereza

lado esquerdo, uma funerária.

Os sons constantes e ininterruptos.

De 12.00 as 16.00 a serralheria parava para o almoço

Certo silêncio então.

Mas pontualmente as 15.00 e por um minuto e meio no máximo,

ocorria um oco, um vazio, algo maior do que o silêncio, mais profundo, mais longe,

um estado não natural.

Para este não movimento do dia nunca houve uma explicação.

In-Que-Rir

2009-10-06T16:24:00.000-07:00

Bresson

“Falta alguma coisa pra ti?”

“Não, nada.”

“Queres alguma coisa além?”

“Não, nada.”

“Nadinha mesmo?”

“É, nadinha de nada.”

“Se eu demorar, você espera?”

“Espero.”

“Estás realmente pronta para mim?”

“Estou sempre. E nunca estarei.”

“Lembro-me agora porque te amo tanto...”